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Parafraseando mitos I
Las distintas caras de Lilith
Según la tradición hebrea, Dios, antes de crear a Eva de una costilla de Adán, creó a otra mujer: Lilith.
Fue también de barro y por alguna razón, no era tan puro como el que había utilizado para crear al primer hombre. Desde entonces Lilith ha sido considerada una especie de demonio encargado de tentar a los hombres.
Influencia cultural
La figura y leyenda de Lilith y sobre todo su rebelión hacia Adán ha llevado a algunas feministas la liberación en lucha contra el patriarcado.
Por su naturaleza nocturna y demoníaca, algunos han querido ver en ella a la primera vampiresa, por lo que constituye un ícono de la subcultura gótica, de belleza inquietante y siniestra.
Existen dos canciones (ambas tituladas Lilith) que hablan sobre ella; una es del grupo de heavy metal segoviano Lujuria y la otra, del cantautor canario Pedro Guerra. El escritor C. S Lewis en sus novelas Las crónicas de Narnia menciona que la malvada reina Jadis del reino de Charn desciende de Lilith. Como se puede ver en el libro El león, la bruja y el ropero, en su capítulo 8:
-A ella le gustaría que lo creyéramos -respondió él-, y en eso basa su pretensión de ser reina. Pero no es hija de Eva. Desciende de la primera esposa de vuestro padre Adán - aquí el señor castor realizó una inclinación de cabeza-, aquélla a la que llamaban Lilith, y que pertenecía a la raza de los genios. De ahí es de donde proviene ella por una parte, y por la otra, de los gigantes. No, no, no existe ni una gota de sangre humana en la bruja.
- Por eso es mala de los pies a la cabeza, señor castor -corroboró su esposa.
En la serie de televisión Supernatural de Warner Bros, en su tercera temporada aparece Lilith como un demonio muy poderoso que posee el cuerpo de niñas para poder estar en la tierra y tiene el contrato por el cual Dean Winchester (Jensen Ackles) dio su vida por la de su hermano Sam Winchester (Jared Padalecki).
Lilith es usada en la serie japonesa Neon Génesis Evangelium, donde ella es el comienzo de la vida tras llevarse a cabo la voluntad de Dios. Los humanos por naturaleza se rehúsan a seguir su destino de muerte así que capturan a Lilith.
En el videojuego de la empresa CAPCOM Vampire Saviors o también conocido como Darkstalkers aparece Lilith quien tiene atracción por una súcubo llamada Morrigan (Finalmente se unen en cuerpo y alma). Lilith es en realidad la otra mitad del alma de Morrigan, digamos la mitad buena Lilith es usada en Lineage 2 un juego MMORPG Masive Online Role Player Game) en el cual representa un Raid Boss Descomunal junto a sus Escoltas los Lilith's Agent y Lilith's Escort dentro de la Disciple's Necropolis, la cual esta plagada de sus hijos -los Lilim-.
Lilith en la astrología
En astrología también existe una posición lunar llamada Lilith o Luna Negra. Se da cuando la Luna se encuentra en su apogeo o punto en el cual está más alejada de la Tierra. Este punto arábigo simboliza el inconsciente más profundo del ser humano, esa represión que tiene el ser humano dentro de sí. Lilith lo que hace es llevar a esa situación límite para que la válvula salte.
Curiosidades
En la película El quinto elemento es una mujer a la que llaman Leeloo.
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El uso y el abuso de los graffitis
El homo sapiens fue presa de la irresistible tentación de registrar acontecimientos en sus cuevas. Desde ese momento ningún muro estuvo a salvo de la mano que dibuja y deja huellas. Allí nació el prehistórico graffiti.
Esa mano continua escribiendo, rayando, pintando, arañando mientras haya una razón que la mueva. El graffiti, viejo como el hombre, hace que el autor sea anónimo. En contra de los esfuerzos policiales y de los moralistas, la mano deja su testimonio. Es un signo del tiempo que transcurre y reflejo de la realidad .en que se vive.
Pero no dejemos de lado aquellos con intenciones estéticas y pictóricas, hicieron su aparición en NuevaYork hace más de cuarenta años. En la ciudad cuando los encontramos sobre muros antes habitados por la soledad y quizá el abandono, hacen que la mirada se atreve a los caminos de los laberintos del arte.
Muchos, sin embargo, han cambiado por nombres, iniciales y trazos con spray. Algunos nos avisan "Yo estuve Aquí" y como mensaje secreto, se atreven ensuciando una piedra, montaña o lo que aparezca al paso. A veces son poéticos, entonces la mano pregunta:
-¿Me amas en silencio fulana? Y la respuesta llega del anonimato -Te amaré por siempre mengano. Para que todo el mundo lo sepa y no queden dudas de ese amor, agregan la fecha como testimonio.
Pero los graffitis en el cementerio de la Chacarita hieren mis sentimientos más profundos con carteles y burlas hacia los que allí descansan su sueño eterno.
Desearía que fueran pinceladas con buen uso estético, pero no mamarrachos que repiten nombres, palabrotas que entristecen las miradas de la ciudad.
Sí, a los graffitis que embellecen las paredes con murales. No, a los que dejan rastros inferiores a los prehistóricos que dejaban un testimonio para la humanidad...
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A la hora de crear un Personaje
Apenas unos consejos...
Al personaje se lo puede recrear reuniendo datos (ficha del personaje) y luego se trabajan las posibles situaciones de gestualidad y discurso (diálogo, monólogo, soliloquio, corriente de conciencia). En una palabra se le da vida y poco a poco, veremos como se transforma.
Dice Pirandello: "Los personajes no deben aparecer como fantasmas sino como realidades creadas, construidas de las fantasías más reales y más consistentes".
Hay personajes principales, secundarios, referidos, la atmósfera que los rodea debe ser adecuada según las exigencias del género sobre el que se ha generado el texto.
Los personajes protagónicos, desde mi punto de vista, crecen con autonomía y hacen que los secundarios los apoyen en el desarrollo de la historia. En oportunidades tienen su antagónico o antihéroe, de allí el desenlace de la misma.
Nos hablan con voces en primera, segunda o tercera persona. Testigos virtuales, protagonistas, otras protagonistas y testigos de la historia. Omniscientes (saben todo), cuasi omniscientes (casi todo) y los no omniscientes (saben sólo lo de uno)
Los personajes secundarios acompañan para dar a la trama otras posibles direcciones y ampliar el panorama de los protagonistas o del conflicto en sí.
Se escapan de la idea del escritor, adquieren independencia. Tienen nombre, sexo y diferentes edades. Algunos gestos los distinguen. Se miran en el espejo, se jactan de su belleza u horror. Viven al igual que nosotros, todos los sentimientos: la venganza, el amor, el egoísmo, las ausencias, etc. Ignoran cosas de su vida y buscan lo que no saben de sí mismos. Un buen personaje, nos sobrevive.
Los personajes de Romeo y Julieta siguen vivos todavía, aunque su autor Shakespeare no lo esté.
Veamos como autores reconocidos nos manifiestan como surgen o crean a sus personajes:
Bioy Casares: "Que mis personajes sean ellos mismos y no hechos a imagen y semejanza del autor".
Leopoldo Brizuela: "Se van construyendo a sí mismos en cada página".
Rosa Montero: "El novelista es como un médium de ese individuo "
Ángeles Mastretta: "Los personajes surgen de algún lugar entre sueños y la esperanza".
Ray Bradbury.: "Hago los personajes para que tengan su propia vida".
Antonio Skarmeta: "Viven misterios que revelan con acciones "
Federico Andahazi: "Nunca pueden sustraerse a la historia del autor"
No hay uniformidad de opiniones entre los nombrados, algunos les dan libertad a sus personajes para ser ellos mismos, y que se construyan. Otros piensan que no se despegan del autor y tal vez para el escritor sea un medio para que surjan de su inconsciente, sueños y pulsiones. Muchos personajes se hacen más famosos que el autor mismo. A la hora de escribir tengamos presente estas especiales circunstancias entre la pluma y los personajes que de ella nacen. Sigamos escribiendo cuentos, poemas, historias para que los protagonistas vivan en el desarrollo de las tramas, porque después de todo, el escritor vive con ellos múltiples vidas.
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Nota Editorial
¿Cuántas veces se han preguntado, por qué perdí mi tiempo en leer esta nota?
Yo me incluyo en el grupo de los que se encandilaron con palabras glamorosas que conducen a textos mentirosos, vacíos de contenido.
En cambio, han llegado a nuestras manos revistas dedicadas a temas culturales y demoramos su lectura aduciendo que están dirigidas a entendidos. He cometido ese error. Lo confieso.
Hoy lamento el tiempo que he perdido sin leer las mismas y disfruto gracias a ellas de obras de autores, que tiempo atrás dejaba para otro momento, ya que temía no comprender su contenido.
Las notas glamorosas dejaron paso a aquellas que me informan, por ejemplo:de que Gian Lorenzo Bernini artista del barroco italiano, representó en mármol la pasión arrolladora del mito de Dafne y Apolo y una de sus obras más importantes es el Éxtasis de Santa Teresa.
Elijo lo que me enriquece. Les aseguro que es sencillo entregarse a una buena lectura.
Es como recorrer caminos que nos llevan a formar parte de un cuento de Raymond Carver, o a enredarnos en los giros de la letra de: "Al lado del Camino" de Fito Páez.
Basta de preguntarnos ¿Por qué? Disfrutemos nuestro tiempo.
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Parafraseando mitos II
Apolo y Dafne.
Mito y Arte
El primer amor del dios Apolo fue Dafne, hija del río Peneo, este amor no fue producto del azar, sino del enojo de Cupido quien discutía un día con Apolo, orgulloso por su victoria sobre la serpiente Pitón, mientras Cupido tensaba la cuerda de su arco Apolo le dijo:
"¿Qué haces tu, niño, con armas que sólo corresponden a los valientes? Tú debes contentarte con provocar pasiones amorosas y no aspirar a una gloria que solo yo poseo". El hijo de Venus le respondió:
"Aunque tu arco atraviese horribles fieras, el mío te va a atravesar, así tu gloria será inferior a la mía" Así habló Cupido y batiendo sus alas se abrió camino por los aires y fue raudo y veloz a detenerse en la cima del Parnaso, donde sacó de su aljaba, portadora de flechas, dos que producían diverso efecto: Una, provoca el odio, hace huir el amor, la otra, lo produce. La que lo produce es de oro, y su afilada punta resplandece. La que lo hace huir es de plomo y su punta es roma. Fue precisamente esta última la que clavó el travieso dios sobre Dafne, mientras que con la otra hirió hasta la médula a Apolo. En el acto queda el uno enamorado, la otra huye, hasta del nombre del amor: Muchos la pretendieron, pero ella rechazó a todos y sola recorre los bosques.
Dafne huyó. Bella, el viento le descubre las formas, la brisa agita sus ropas y empujaba hacia atrás sus cabellos: La carrera aumenta su belleza. Apolo no puede soportar más, ese amor vano. Obedeciendo a sus deseos, la sigue. Corren veloces el dios y la ninfa. Él por amor y esperanza. Ella por temor. Apolo, es más rápido se niega al descanso. Acosa la espalda de la ninfa, echa su aliento sobre sus cabellos que le ondean sobre el cuello. Agotadas sus fuerzas, ella palidece. Vencida por la fatiga mira a las aguas del Peneo y dice:
"Padre, destruye esta figura que ha gustado en demasía" Apenas acabó su súplica cuando un entumecimiento se apodera de sus miembros, las suaves formas comienzan a ser envueltas por una delgada corteza, los cabellos se transforman en hojas, en ramas sus brazos. Sus pies antes, tan veloces ahora son raíces, la cabeza es una arbórea copa. Aún es bella.
Apolo sigue amándola, y tocando el tronco, percibe como palpita su corazón bajo la corteza y besa la madera, pero la madera huye de sus besos. El dios hablo así:
"Ya que no serás mi mujer, serás mi árbol, siempre te llevará mi cabellera". El laurel asintió con sus ramas recién formadas.
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Los poetas no mueren, viajan a otra comarca
"Sé y me gusta hacer cosas. Sé hacer fuego, pintar paredes, traducir, enseñar, hacer un jardín, enseñar a un perro, encuadernar, hacer ginebra", dijo de sí alguna vez Idea Vilariño. En mayo del año pasado fue postulada para el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana Nació en Montevideo el 18 de agosto de 1920 en el seno de una familia de artistas. El padre, Leandro Vilariño, de origen gallego, era anarquista y poeta, y a los cinco hijos de su matrimonio con Josefina Romaní les puso los nombres de Poema, Azul, Alma, Idea y Numen. De figura discreta y algo misteriosa, algunos de sus poemas han sido popularizados en las voces de cantores populares como Alfredo Zitarrosa y Los Olimareños. Inteligente, pesimista y de gran sensualidad, mantuvo por años un romance apasionado y adúltero, con Onetti, Premio Cervantes 1980, a quien dedicó su libro Poemas de Amor (1957).
García Lorca escribió en una carta que quería escribir una poesía "de abrirse las venas": exactamente eso es lo que uno siente leyendo algunos de sus poemas de amor, una celebración simultánea de la ebriedad y de la desgracia. Ese es el mundo en el que uno queda atrapado al leer los poemas de Idea Vilariño. No hay paisaje exterior, ni explicaciones, ni adornos, ni nombres, sólo los amantes encerrados en esa habitación que será también la de la soledad y la espera, y la de un dolor demasiado cruel como para que lo designe la blanda palabra añoranza:
Por qué / aún / de nuevo / vuelve el viejo dolor / me rompe el pecho / me parte en dos / me cubre de amargura. / Por qué / hoy / todavía.
Ya no será /no viviremos juntos /no criaré a tu hijo estar.
Ya no soy más que yo/ para siempre y tú/ ya no serás para mi más que tú. Ya no estás/ en un día futuro/ no sabré donde vives con quién/ni si te acuerdas. /No me abrazarás nunca/ como esa noche nunca./ No volveré a tocarte. No te veré morir.
Su obra poética ha merecido la traducción a otras lenguas: al italiano, al alemán y al portugués. La lectura completa de la obra de Idea Vilariño nos enfrenta cara a cara con la esencia humana. Y así desde este entramado se nos presenta un mundo lírico individual y tan de todos, testimonio de una aguda conciencia creadora.
Los invitamos a enfrentarse al espejo y como dice la propia poetisa en el último poema de sus obras completas: "Inútil decir más / Nombrar alcanza"
La palabra en su poesía se vuelve portadora de un impulso vital avasallante:
"Si me muriera / si este coito feroz / interminable / peleando y sin clemencia / abrazo sin piedad / beso sin tregua…"
Eso es la vida para Idea Vilariño, una cópula feroz, una lucha constante que culmina en la muerte. Eros y Thánatos son presencias constantes en su obra. Nos queda la nostalgia que envuelven sus poemas e imaginarla feliz en la comarca en que es posible lo imposible.
Perfil.......................................................
Idea Vilariño comulga con estos rasgos que patentiza en su producción cuya cronología puede ordenarse así: La suplicante (1945), Cielo Cielo (1947), Paraíso perdido (1949), Por aire sucio (1950), Nocturnos (1955), Poemas de amor (1957), Pobre Mundo (1966), Poesía (1970), No (1980), Canciones (1993), Poesía 1945- 1990, (1994), Poesía completa (2002).
Fuente: El País .Uruguay edición impresa.
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Según el cristal con que se mire
Consejos sobre el arte de escribir cuentos, Roberto Bolaño (Chile, 1953-2003)
Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.
1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.
2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.
3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.
4) Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.
5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.
6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.
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Editorial
Bienvenidos a este, un nuevo espacio en Asterión Letrario. Somos Avatares que intentamos comunicarnos con ustedes a través del Periodismo Literario, para hacerles llegar información, notas de opinión, entrevistas y algunas otra "cosillas", que esperamos reciban con interés. Aspiramos a ser un disparador para el lector, el resto, queridos amigos, es vuestra tarea.
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Historias…de algunos…historias nuestras
El Conventillo
Definiciones de diccionario: "casa que contiene muchas viviendas reducidas, generalmente con patios y corredores en común", tan esterilizada resulta, que omitieron decir que también se compartía el único baño existente, que respetando normas de higiene, dictadas por vaya a saber quién, era un hueco en el piso, rodeado por una placa de granito, y en compartimiento separado, una ducha. Otra publicación dice: "expresión irónica española, que se utilizó para definir a casas que alquilaban cuartos para inmigrantes en Buenos Aires. Su período de mayor importancia fue entre 1880 y 1920, cuando era el albergue habitual de las miles de familias extranjeras que llegaban al país, en ese período solían ser habitados por inmigrantes procedentes de un mismo país. Por lo general las condiciones de vida eran de hacinamiento y falta de servicios". J. L. Borges dice en La Intrusa:…."En las pobres fiestas de conventillo, donde la quebrada y el corte estaban prohibidos y en donde se bailaba, todavía con mucha luz"…. Ahora, dejemos un poco lo académico y permítanme contarles de mi conventillo, mío no por posesión de propiedad, sino por haber nacido en uno, ubicado en la Isla Maciel (nunca lo oculto, a pesar de las caras que veo cuando nombro el lugar) y digo nacida con absoluta precisión, pues mi madre me dio a luz, en una cama grande, dentro de una de las tres habitaciones de chapa, en el primer piso del palacio-conventillo. En los años cincuenta, los inquilinos se repartían, entre gente de otros países y argentinos del interior, todos extranjeros en Buenos Aires, todos compartiendo los sueños de conseguir trabajo y progresar. Ninguno de los que estábamos allí, pensábamos quedarnos por mucho tiempo, nadie se quedó allí, un día más de lo necesario. Los conventillos que conocí eran grandes casas de material, que fueron seccionadas para crear departamentos chicos y crecían hacia lo alto usando chapas metálicas. La mayoría de las veces los propietarios vivían allí y hacían a su vez las tareas de limpieza y mantenimiento. Mi conventillo, era de mis tíos, lo que no resultó una ventaja, pues nunca nos perdonaron la renta y cuando el patio amanecía sucio, la tía la emprendía a escobazos con mis hermanos, ella nada tonta, no se metía con los hijos de los otros inquilinos. Los sobrinos gracias a esto, se convirtieron en expertos en subir las escaleras en un segundo y escapar de la bruja. Anécdota familiar aparte, los problemas de una familia se convertían en públicos,¿ quién podía mantener su privacidad con esas delgadas paredes?, aunque algunos detalles se nos escapaban, como cuando se suicidó uno de los vecinos, nadie pudo saber por qué, claro, "el camarero", como lo llamábamos, vivía solo, no tenía con quien hablar, los oídos indiscretos no tenían qué escuchar. Pasaban cosas feas, pero en general la vida conventillera, era bulliciosa y comunitaria. Las señoras tenían acordado los horarios para usar la única pileta para lavar la ropa. A veces, desaparecía alguna prenda del tendedero, pero ¿dónde no? Gran griterío por un rato, después cada uno a lo suyo. También los recuerdo pacientes, esperando que se desocupara la habitación-ducha de uso general. Del único baño, puedo decir que muy poco se lo usaba, cada familia tenía en su apartamento, las famosas bacinillas, algunas esmaltadas y decoradas con flores y las señoras con mucha elegancia, se encargaban de vaciarlas en el retrete. Para la higiene diaria, se acostumbraba tener las palanganas con los jarros de agua, las de los ricos, como la tía-propietaria, eran de porcelana, los menos ricos usábamos las metálicas. Me dirán ¿por qué contar tanta intimidad? Pero, de qué otra manera podemos entender los cambios que traen las corrientes migratorias, si no sabemos cómo es la vida en el día a día. Si no nos ponemos un poco conventilleros, ¿podremos entender ese espacio físico y cultural, llamado conventillo? Puedo agregar, que un siglo después, todavía existen, y seguirán existiendo, solo irá cambiando el lugar de procedencia de sus habitantes, El mío, todavía está, lo veo a lo lejos cada vez que cruzo el puente en La Boca.
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Conversando con Gibran Khalil Gibran
Si algo bueno puede surgir de una biblioteca desordenada, es que buscando una obra, aparece mágicamente aquella que ni recordamos poseer. Así me ocurrió con "El profeta y el Jardín del Profeta" del escritor y filósofo GIBRAN KHALIL GIBRAN. Probándome cuanto recordaba de él, releyendo algunas páginas, me pregunté ¿cómo sería una charla con el Maestro? Así surgió esta imaginaria conversación, que me gustaría compartir con ustedes.
-Maestro, la gente hoy en día, hace un culto de su cuerpo, parecería que para triunfar hay que ser bella/o, aún a costa de poner en peligro la salud ¿Qué es la belleza, qué nos dice Usted acerca de ella?
-¿Dónde buscas la belleza y cómo te es posible hallarla si ella no se vuelve tu norte y sendero? ¿Cómo puedes hablar de belleza sin que ella teja para ti un traje digno de tu verbo?
La belleza no es una boca sedienta, ni una mano tendida, sino un corazón ardiente y un alma enamorada y fascinada. Es una imagen que está dentro de cada uno de vosotros, latente y palpable por más cerrados que estuvieron vuestros ojos.
Es un canción que oís a pesar de tener cerrados vuestros oídos
La belleza es la vida misma que se asoma en su horizonte con su rostro áureo e inmaculado.
La belleza es la eternidad que se mira en sí misma en su espejo.
La belleza es la religión de los sabios. Es una delicia para los que tienen oídos para oír y ojos para ver y gozar.
La belleza es fluido oculto a los ojos físicos, que ondula entre los sentimientos y la realidad del objeto
Veréis la belleza en el encanto de los ojos que saben ver.
- Es decir ¿la belleza es la interior, lo externo es efímero?
- Si así lo ha interpretado….
-Y el dolor, Maestro, tanta gente atravesando procesos difíciles, dificultades, ¿Cómo superarlos?
- El dolor no es sino la rotura de la cáscara que envuelve tu comprensión, y como hay que romper la cáscara dura que oculta la pepita a fin de que su corazón aparezca, desde la oscuridad de la Tierra, a la luz del sol, así eres tú, ante el imperio del dolor. Debes destrozar el dolor tu cáscara antes de que te compenetres del sentido de la vida. Porque si hubieras podido prestar atención a los milagros de tu vida diaria, su parte correspondiente a la meditación y a la admiración, habrías visto, que tu dolor no es menos maravilloso que tu placer.
Eres, en más de las veces, quién busca voluntariamente su propio dolor-
Es un deber tener fe en el Médico de tu alma y en sus remedios, tomando confiada y tranquila la amarga dosis; porque su mano, por pesada y cruel que parezca, está guiada, afortunadamente, por la Derecha suave y pura de Aquél, Invisible y Divino.
-Por lo que comprendo, hay que tener una profunda Fe para superarlo.
- Si así usted lo entiende…
- Maestro, se suele decir que podemos tener muchos conocidos, pero amigos verdaderos, muy pocos, ya que la amistad es una relación difícil de sostener en el tiempo, entonces, ¿qué enseñanzas nos acerca sobre ella?
- Tu amigo es la satisfacción de tus necesidades.
Es tu campo que siembras con amor y que cosechas con gratitud. Es tu mesa y tu lumbre, porque solo cuando tienes hambre, acudes a él y sólo lo buscas para calentarte cuando sientes frío.
Cuando un amigo tuyo manifiesta abiertamente sus pensamientos, no temas hacerle tus objeciones con sinceridad. Y si tu amigo se ha callado, que tu corazón no deje de oír y atender los latidos del suyo, porque la amistad no necesita del léxico para florecer.
Y si te ausentas del lado de un amigo, no te aflijas, porque tal vez lo que más estimas y amas de él, se te presenta en su ausencia más claro a los ojos de la amistad y más cerca de tu alma que en su presencia.
Acude más bien al amigo que puede devolverte tus días y tus noches, porque para él solo le fue dado el privilegio de satisfacer tus necesidades, pero no tu vacuidad.
Y que en tu amistad no tengas más propósitos ni otra finalidad que ahondar más en tu alma, porque no es amistad la que no tiene otro norte que descubrir sus secretos.
- Maestro, creo que no hace falta agregar palabras a su pensamiento.
- Si para usted es suficiente….
-Y sobre la libertad, tanto se ha luchado y exigido en su nombre ¿qué reflexión le merece?
-¡Cuántas veces os he visto hincados de rodillas ante la puerta de la ciudad y cerca de los fogones, adorando vuestra libertad! He visto muchas veces al más libre de vosotros llevar su libertad, cual yugo pesado en su cerviz y a modo de cadenas y de grillos en sus manos y pies; como si estuviera escrito que jamás sería libre mientras no se trueque vuestro afán de libertad en armas poderosas con qué defenderos; y dejar de hablar de libertad como vuestro único objetivo y norte.
Seréis libres en verdad cuando vuestros días estén exentos de preocupaciones y en vuestras noches no tengáis algo en que pensar, o alguna tristeza cuyo recuerdo no os atormente.
Es que lo llamáis libertad es, en realidad, las más fuerte de estas cadenas, por brillantes y deslumbradores que fueron sus eslabones bajo la luz del sol.
Ciertos hombres piden la libertad de pensamiento y la libertad de prensa; lo más raro, empero, en esa gente, es que no tienen nada que decir, ni escribir.
Lo que debéis arrojar de vosotros para llegar a ser libres, no es más que unos fragmentos de viejas esquirlas incrustadas en vuestro "YO" andrajoso y extenuado.
Todos los deseos se mueven en vosotros cual luces y sombras. Si se borra la sombra y se disipa sin dejar vestigio, la luz radiante se trueca en sombra de otra luz. Y así pasa con vuestra libertad que, al destrozar sus cadenas, se convierte en cadenas de otra libertad mayor.
- Es decir, la libertad, nunca es total.
- Es su manera de interpretarme…
- Maestro, las personas varían de continuo sus estados de ánimo ¿qué nos dice sobre la alegría y la tristeza?
- Vuestra alegría es vuestra tristeza sin velo. Y el pozo del cual bebéis las aguas de vuestra risa, muchas veces, se ha llenado de vuestras ardientes lágrimas, ¿es posible que estas cosas no sean sino así?
Si os alegráis, mirad primero detenidamente en lo hondo de vuestros corazones y allí veréis que lo que ayer os había afligido, hoy contribuye a vuestra alegría. Y cuando os veáis asediados por la tristeza, mirad serenamente, por segunda vez, a la reconditez de vuestros corazones, donde, en verdad, os hallaréis llorando, cuando habías creído ser felices sobre la tierra.
Más os digo que, tanto la alegría como la tristeza, son dos gemelos inseparables. Vienen juntos y juntos se van. Y si una de ellas se sienta a vuestra mesa, no olvidéis que la otra estaría en vuestros lechos. Sí, en verdad os halláis suspensos, a modo de dos platillos de una balanza, entre vuestra alegría y vuestra tristeza-
- Maestro, nuevamente, me deja sin palabras para agregar.
- Muchas veces, es mejor así…
- Por último, personalmente siento que el amor, es uno de los sentimientos más profundos, Maestro ¿qué nos dice Usted?
- Cuando el amor os llame, seguidlo, por más abrupto y escarpado que sea su camino-
Cuando el amor os hable, tened fe en él, aunque su voz destruya vuestros sueños y los disipe. Porque tal como os corona, así os crucifica; y tal como trabaja para haceros crecer, así os instruye y extirpa el mal que hay en vosotros.
Todo lo que puede dar el amor es entregarse a sí mismo, y no toma nada que no sea de sí mismo. El amor no posee nada y no admite ser poseído, porque el amor se conforma con el amor mismo. No te hagas la ilusión de que puedes dominar los caminos del amor. No, porque cuando el amor te encuentre digno de su gracia se adueñará él mismo de tus caminos. El amor no tiene más anhelos que su propia perfección.
Que tu real conocimiento del amor te hiera en el corazón, que tu sangre mane abundantemente y que seas en ellos conforme y feliz.
El amor verdadero está en el espíritu, más nunca en la carne. Es como el vino añejo, que se alambica para la inspiración, más no para la beodez. Un vaso de vino conforta y alegra el corazón, mayor cantidad, expone a perder la razón.
- Gracias Maestro.
- No me agradezca, solo recuerde.
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Editorial
Hoy como dice nuestra encargada de redacción, querida y admirada Marta Mutti, desplegamos las velas, soltamos las amarras y entramos en el mundo del Periodismo Cultural.
¿Qué es Periodismo Cultural?
Es la forma de conocer y difundir los productos culturales de una sociedad a través de los medios masivos de comunicación.
¿Qué busca?
Reflejar la situación de una época, e interpretar la creatividad del hombre.
Desde este pequeño mirador les acercamos algunas notas, con la intención de que las ideas expuestas lleguen con la sinceridad y afecto con que las preparamos, en este medio nuestro: ASTERIÓN.
Internémonos en sus páginas que intentan ser una metáfora para el alma y un enriquecimiento para el intelecto.
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Los dioses del Olimpo
Hay doce Dioses principales en el Panteón griego, aunque Dionisos y Hermes suelen estar fuera, se ha considerado que dado a la importancia de sus cultos en Grecia deberían estar en este grupo, o sea podemos decir que son catorce. Zeus, Poseidón, Hades, Hera, Deméter, Hestia, Afrodita, Atenea, Apolo, Ares, Hermes, Dionisios, Hefaistos y Artemis.
Todos muy poderosos y muy sujetos a los vaivenes de la pasión, quizá en ello, nosotros, simplemente humanos, nos acercamos bastante. Así lo afirma el investigador: Robert Graves en su libro, "Los Mitos Griegos"
Los Dioses griegos eran tan humanos en todas sus facetas, como el pueblo que los adoraba. El hombre griego debía estar seguro que mantenía buenas relaciones con la divinidad por medio de ofrendas, ritos, plegarias celebrando sus fiestas. Si no se cumplía con los dioses de la ciudad suponía un acto de infidelidad contra la divinidad que podría ser castigado por esta, implicaba la suspensión de sus derechos de ciudadano.
Hablamos de Zeus…
En la mitología griega era el dios del cielo y soberano de los dioses olímpicos. Se identificó con el dios romano Júpiter.
Según Homero, se consideraba a Zeus padre de los dioses y de los mortales, no fue el creador de todos los dioses y de los seres humanos era su padre, en el sentido de protector y soberano de la familia olímpica como de la raza humana.
Su arma principal era la égida, su ave, el águila, su árbol el roble.
Zeus presidía a los dioses en el monte Olimpo, en Tesalia. Era el hijo menor del titán Cronos y de la titánica Rea y hermano de Poseidón, Hades, Hestia, Deméter y Hera.
Según los antiguos mitos Cronos, temiendo ser destronado por uno de sus hijos, los devoraba cuando nacían. Al nacer Zeus, Rea envolvió una piedra con pañales para engañar a Cronos y ocultó al Dios niño en Creta, donde se alimentó con la leche de la cabra Amaltea y lo criaron unas ninfas.
Cuando Zeus llegó a la madurez, obligó a Cronos a vomitar a los otros hijos que estaban deseosos de vengarse de su padre. Durante la guerra Zeus y los demás dioses vencieron a los titanes que lucharon al lado de Cronos. A partir de ahí, Zeus gobernó el cielo y sus hermanos Poseidón y Hades recibieron el poder sobre el mar y el submundo.
En la obra del poeta griego Homero, Zeus aparece representado de dos maneras diferentes: como dios de la justicia y la clemencia y como responsable del castigo a la maldad. Casado con su hermana Hera, es padre de Ares, dios de la guerra, de Hebe, diosa de la juventud, de Hefesto, dios del fuego, y de Ilitía, diosa del parto. Al mismo tiempo se describen las aventuras amorosas de Zeus, sin distinción de sexo (Ganímedes), y de los recursos de que se sirve para ocultarlas a su esposa Hera.
En la mitología antigua son numerosas sus relaciones con diosas y mujeres mortales, de quienes ha obtenido descendencia. También su metamorfosis en diversos animales para sorprender a sus víctimas, como su transformación en toro para raptar a Europa. En leyendas posteriores, en las que se introducen otros valores morales, se pretende mostrar al padre de los dioses a salvo de esta imagen libertina y lasciva. Sus amoríos con mortales se explican a veces por el deseo de los antiguos griegos de vanagloriarse de su linaje divino.
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INTERVISTA
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HARUKI MURAKAMI (Escritor japonés Juana Libedinsky lo entrevistó en Waikiki, Hawai, para la revista ADN en su edición del 15 de septiembre de 2007)
-No le gustan mucho las entrevistas ¿ no?
Nunca entiendo por qué los medios quieren saber de mí, porque la mayor parte del tiempo no me siento nada especial. Puede haber cierta magia cuando escribo, pero el resto del día soy nada más que un amante del jazz como hay millones por ahí.
-Cómo relaciona la escritura y la composición musical?
El ritmo es lo más importante porque es la magia, lo que invita a la audiencia a bailar y lo que yo quiero son lectores que bailen con mis palabras. No quiero que entiendan mis metáforas ni el simbolismo de la obra, quiero que se sientan como en los buenos conciertos de jazz, cuando los pies no pueden parar de moverse bajo las butacas marcando el ritmo. Luego viene la melodía que en literatura es un ordenamiento apropiado de las palabras para que vayan a la par del ritmo y la armonía. Después llega la parte que más me gusta: la libre improvisación. Yo empiezo a escribir sin ninguna estructura, apenas con alguna imagen o una serie de personajes que me interesan. Así como los lectores, no puedo esperar a dar vuelta la página para saber qué pasa con esta gente que he creado, porque no tengo idea de lo que he creado, porque no tengo idea del argumento, simplemente dejo que la historia fluya libremente desde mi interior y me sorprendo a mi mismo. Por eso creo que la libre improvisación es llegar a la esquina sin aliento para ver qué hay al girar en ella, con un sentimiento de excitación que debería ser transferido a los lectores, lo mismo que la sensación de libertad. Esto es ya el punto final, la elevación, esa emoción que uno experimenta al completar su interpretación y sentir que ha alcanzado un lugar nuevo y significativo, que ha logrado mover la audiencia del punto A al punto B, que la ha transformado y nunca volverá a ser la misma. Es una culminación maravillosa que no puede obtenerse de ninguna otra manera e implica que el lector o quien ha escuchado la música ya es otra persona. Cualquier libro que logra eso se ajusta a mi definición de un buen libro.
-¿Qué libros lograron que usted se sintiera otra persona luego de leerlos?
-Uff, muchos, Dostoieski, Kafka, Dickens, Scout Fitzgerald, Carver, García Márquez, Manuel Puig.
-¿Por qué hay tantos gatos en su ficción?
Supongo porque soy un amante de los gatos, los perros no me interesan para nada. Desde chico fue así, yo era muy solitario pero en casa había gatos que me acompañaban. Siempre fueron buenos amigos para mí y yo no los considero mis mascotas sino mis pares, incluso muchas veces mis superiores. Suelen decirme a su manera que son mejores que yo, pero a mi eso no me importa, más bien tiendo a estar de acuerdo con ellos.
-¿Cómo vincula su entrenamiento físico con su escritura?
En general no pienso en nada al salir a correr, como mucho escucho música. Muy cada tanto me aparece una idea y pienso, ¡ sí! Pero básicamente correr es parte de mi rutina como escritor y escribir es parte de mi rutina como corredor.
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CARLOS CHERNOV (Psiquiátra y Psicólogo ).Autor " El amante imperfecto." - Entrevista realizada para la Revista Ñ en septiembre de 2006 por María Luján Picabea y Guida Carelli Lynch
-¿ Cuáles son las expectativas que tiene con esta novela?
-La de siempre que su lectura sea placentera e inquietante.
-¿ Cuánto influyen los premios a la hora de sentarse a escribir ?
-La escritura es un oficio solitario, ajeno al espacio público de las editoriales y los premios. Uno no escribe lo que quiere sino lo que puede, absolutamente alejado de su historia personal y por su recorrido de lecturas. Aunque suene raro, la escritura es en gran medida independiente de la voluntad del escritor.
-¿ Cómo le impactó la noticia de esta distinción en particular ?
- Me dio una enorme alegría y también me sorprendió, porque uno siempre espera ganar premios, pero sabe que es poco probable que esto suceda. Más allá de la calidad de la novela hay dos factores decisivos en juego, los criterios estéticos de los jurados y la otra novela en competencia.
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BRAY BRADBURY (autor de Fahrenheit 451 y de Crónicas marcianas) Entrevista realizada por Claudine Moulard- Revista Ñ- 17 de noviembre de 2007)
-¿Considera que su best-seller Faherenhit 451 fue mal interpretado?
-Se me han acercado japoneses para ponerme un walkman en las orejas y decirme: " Con Faherenhit 451 usted inventó esto, señor Bradbury ! Mi respuesta ha sido: No, gracias. Estamos rodeados de demasiados juguetes tecnológicos.
La gente se equivocó. Yo no traté de prever sino de prevenir el futuro. No quise hablar de la censura sino de la educación que el mundo tanto necesita. Podemos salvar a Estados Unidos gracias a los niños, si les enseñamos a leer y escribir a partir de los 3, 4, 5 años para que lleguen a la escuela primaria sabiendo leer. Después es muy tarde. Cuando en realidad, ya desde muy pequeño, queremos leer las palabras de la historietas. Yo aprendía a leer a los 3 años para leer las caricaturas.
-En Fahrenheit 451, los humanos salvan los libros memorizándolos. ¿ Las bibliotecas digitales pueden cumplir ese papel ?
-La digitalización no es la solución propiamente dicha, la cuestión es como se la utiliza. Si es algo que alienta la lectura, perfecto de lo contrario, ¿ qué sentido tiene? Por otra parte, he rechazado ofertas de digitalización de mis libros. Me gusta tocar un libro, respirarlo, sentirlo, llevarlo…¡ Es algo que una computadora no ofrece!
- Usted dedica tiempo a alentar a jóvenes escritores, ¿qué consejos les da?
- Lo que funda toda escritura es el amor, es hacer lo que amamos y amar lo que hacemos. Y olvidarse del dinero. En mis comienzos yo ganaba 30 dólares por semana, y mi novia era rica, pero le pedí que hiciera voto de pobreza para casarse conmigo. No teníamos ni auto ni teléfono, vivíamos en un departamento pequeño en Venice, pero la Estación de servicio de enfrente tenía una cabina telefónica. Iba corriendo a atender cuando sonaba y la gente creía que me llamaba a mi oficina. Yo les repito: " Rodéense de personas que los quieran, y si no los quieren échenlos. No hay necesidad de ir a la Universidad, donde no se aprende a escribir. Vayan más bien a las bibliotecas". Yo escribí Faherenheit 451 porque había oído hablar del incendio de la biblioteca de Alejandría y de los libros quemados por Hitler en Berlín.
Acerca de la Crónica
Una crónica es una obra literaria que narra hechos históricos en orden cronológicos en espacios de tiempo. La palabra crónica viene del latín crónica, que a su vez deriva del griego Krónica Biblios, es decir libros que siguen el orden del tiempo. En una crónica los hechos se narran según el orden temporal en que ocurrieron, a menudo por testigos presenciales o contemporáneos. En la crónica se utiliza un lenguaje sencillo, directo y muy personal y admite un lenguaje literario con uso reiterativo de adjetivos para hacer énfasis en las descripciones. Emplea verbos de acción y presenta referencias de espacio y tiempo. Por medio de las crónicas se pueden redactar escritos, tomando las opiniones de varias personas para saber si esto es cierto o no, como en el libro: Crónica de una muerte anunciada escrito por García Márquez.
Las crónicas son también un género periodístico. Se las clasifica en amarillas o blancas según su contenido. La primera tiene material más subjetivo y generalmente la voz autorizada es una persona, ciudadano común; la segunda usa material más objetivo y la voz autorizada es generalmente un profesional.
Una crónica requiere…
Un Emisor: periodista, escritor ó investigador especializado en la materia. Tiene como objetivo… dejar un registro, un precedente acerca de acontecimiento. Su Estructura: combina elementos informativos con la opinión, de una forma muy libre. La Intención del discurso: cumple los siguientes objetivos: Informar. No es su misión principal, puesto que los datos se conocen con antelación por otros medios. Formar opinión: los receptores siguen las opiniones de los cronistas identificados por su firma. Entretener: a través del estilo literario sorprende, estimula, despierta y lleva el interés del lector hacia un tema...
La crónica es un cuento que es verdad, así la define García Márquez.
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Curiosidatos
- La primera publicación periodística conocida fue Acta diurna, una hoja de noticias que, por orden de Julio César, se colocaba diariamente en el Foro de la antigua ciudad de Roma a partir del siglo I a.C.
- El primer periódico impreso a partir de bloques de madera tallados apareció en China en el siglo VII o VIII d.C.
- El primer periódico impreso de Buenos Aires fue el Telégrafo Mercantil, Rural, Político, Económico e Historiográfico, fundado en 1801.
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Comentario de textos literarios
Para comentar un texto literario hay que analizar conjuntamente lo que el texto dice y cómo lo dice. Estos dos aspectos no pueden separarse, pues, como opina el profesor Lázaro Carreter: "No puede negarse que en todo escrito se dice algo (fondo) mediante palabras (forma). Pero eso no implica que forma y fondo puedan separarse. Separarlos para su estudio sería tan absurdo como deshacer un tapiz para comprender su trama: obtendríamos como resultado un montón informe de hilos".
Cómo hacer un buen comentario de textos literarios
- Consultar previamente los datos de la historia literaria que se relacionan con el texto (época, autor, obra…)
- Evitar parafrasear el texto, es decir, repetir las mismas ideas a las que éste se refiere, pero de forma ampliada.
- Leer despacio, sin ideas prefijadas, intentando descubrir lo que el autor quiso expresar.
- Delimitar con precisión lo que el texto dice.
- Intentar descubrir cómo lo dice.
- Concebir el texto como una unidad en la que todo está relacionado; buscar todas las relaciones posibles entre el fondo y la forma del texto.
- Seguir un orden preciso en la explicación que no olvide ninguno de los aspectos esenciales.
- Expresarse con claridad, evitar los comentarios superfluos o excesivamente subjetivos.
- Ceñirse al texto: no usarlo como pretexto para referirse a otros temas ajenos a él.
- Ser sincero en el juicio crítico. No temer expresar la propia opinión sobre el texto, fundamentada en los aspectos parciales que se hayan ido descubriendo.
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De como L. Se detuvo frente al umbral y yo lo traspuse
Observo cómo L. se detuvo en el umbral y no quiso trasponerlo. Insisto, lo llamo repitiendo el mismo estribillo que habíamos compuesto juntos. Era como un conjuro, García, le podría contar tantas cosas de ese pasado virgen de recuerdo... Decirle, por ejemplo, que, a pesar de que el calor azotaba los pasillos de afuera yo estaba como aterido cuando C.me dijo que era inoperable. L.seguía detenido en el umbral. No lo traspuso ese día ni nunca. Pero el aparato se había puesto en movimiento...
La habitación de la clínica era excesivamente confortable. Yo no me quería mover de ahí. Me gustaba la manera que tenían de atendernos, García. Porque lo mimaban a él tanto como a mí. A pesar de que el tumor sólo estaba en su cabeza. Difuso, pero tumor al fin. "Vamos a empezar de lo menos invasivo a lo más". Era para darle nombre, García. Nombre y apellido. Porque no se podía llamar de cualquier manera. Era el tumor que tenía mi hijo, ¡faltaba más!
¿Sabe una cosa, García? Parafraseando le diré que el recuerdo está muy lleno de olvido, de memoria diluida en lágrimas que parecieron arrastrarla a un sillón de un hall de espera en un séptimo piso de una clínica cualquiera, donde los dolores se cruzan y se saludan, tratando de ser cada uno más cruel que el otro.
Pero yo lo acompañaba a todas partes, García. Si tenía punción o resonancia o biopsia yo estaba al lado, conteniéndome todo para no desbordar los ventanales ni salir en circuito cerrado cuando los médicos de piso buscaban alguna imagen que certificara sus pronósticos. Nunca reservados. Siempre expresados a corazón abierto, a puro cerebelo acosado por un crecimiento rápido de lo que L.producía en forma constante y acelerada.
Le repito, García, L.quedó detenido para siempre en ese umbral que nunca quiso trasponer.
Yo lo esperaba de este lado, del lado de los que continuamos caminando, hablando, tragando, teniendo control sobre el hipo, pudiendo discernir, García, de este lado del umbral.
Ahora no quiero dirigirme más a Ud.sino que deseo entablar un diálogo fluido con L.y decirle que lo recorría con mis lágrimas y con mis pecados. Pensaba que cada uno de ellos se había depositado en su cuerpo para producir un infierno más temible que el que me esperaba cuando yo tomara la decisión final. Pero L.no me contesta, García. Se quedó como callado en su proceso. Sólo me mira...con esos ojos tremendamente abiertos y sedientos, queriendo que le explique el por qué de las formas de las flores. Que me olvidara de los colores, no importaba. Pero cómo eran sus pétalos, ah!, eso sí que no me lo permitía.
Entonces, empecé a vivir como si hubiera muerto, García. Me fallaban los tonos y la consistencia del aire y lo único que quería era tenerlo entre mis brazos, como si fuera mi amante amado al que yo esperaba ver retornar de las tinieblas del Norte.
Y ahí fue cuando recurrimos a esa cosa llamada fe, de tanto acortar palabras como felicidad, feroz, ferviente. Fueron ejércitos de curas sanadores que tironeaban de L.queriendo hacerle trasponer el umbral. Y él gritaba, García. No quería oponer su espalda al Jesús de madera que como palo de amasar le pasaban por la columna, ni quería escuchar de la boca de Pancho que esto era cuestión de vida o muerte. O moría al amor o moría a la vida. Ellos querían que muriera al amor. ¿Cómo podían ser tan crueles? Si él la amaba más que a sus pies, más que a su cabeza.
Y entonces llegaron los rayos, García. Eran dioses fríos con olor a cáncer y excrementos, a camilla usada y a enfermeros que parecían amantes por hora que ayudaban a su cuerpo a acostarse en ese camastro inmundo con máscara de esgrimista fracasado. (¡Me querían matar, papá!). Y la ferocidad exacta del rayo llegaba y adormecía, cansaba su esqueleto, revestido ahora de algunas pocas plumas manchadas con vómito y con sangre no derramada sino fluyente...
¿Cuándo terminará esto? me preguntaba todavía parado en el umbral, sin decidirse sobre qué dirección tomar después de que le cobraran el peaje...
Hasta que un día, García, la Palabra se hizo carne y volvió a habitar entre no-sotros, los ciegos veían, los paralíticos caminaban y el hipo cesaba en sus funciones. El cerebelo de L.se había desprendido del amor que le tenía su cerebro.
Y el tumor se detuvo y se retrajo.
Y L. decidió que, por fin, debía trasponer el umbral.
Qué solo me he quedado nuevamente. Solo de su silencio, solo de su vómito perenne como lava de volcán, solo de sus piernas caminantes, solo de su hipo repetido.
Y entonces, García, sucedió lo sucedido.
Me di cuenta que lo amaba cuando su dolor dolía, que lo odiaba cuando su dolor cesaba, que lo quería ver cercano al aire y lejos de las primaveras, que mi dolor era acto y mi sufrimiento estafa.
Que me había dejado vacío, García.
Que desprecié mi amor para salvarlo (lo perdí en un callejón del que no recuerdo el nombre)
Que mi barba se contrajo y creció para adentro, suplantando su belleza por dolor.
Dolor de tener que sufrir por mí, García. Únicamente por mí. Y ese sí que es un dolor que no se aguanta. Se queda detenido, estacionado, como L. frente al umbral. Y yo ya no sé más dónde estoy poniendo los acentos, fabrico sílabas cortas y dolores largos. Me retuerzo en ayes y digiero mi orina bautismal, eructando aires de cadáver.
Las palomas han devenido en muerte. Sus plumas se arremolinan alrededor de sus huesos y mi piel se contrae buscando el corazón para cubrirlo.
